мама,

я ведь не девочка-лето, солнечная, светлая под стать имени.

я девушка которой не хотят звонить.
у меня сил больше нет
разочаровываться
без конца
без конца
без конца
где тут взяться оптимизму, мама?
где взяться лету?
это зима, бесконечная, нескончаемая
зима без любви
где тут начинать ценить себя,
когда мне приходится опять оставаться наедине
со своими призраками
знала бы ты как это страшно
чувствовать что медленно, постепенно сходишь с ума
пытаешься удержаться за этот мир
глотаешь воздух
покрываясь пылью в квартире
тут так одиноко, мама
но у меня скоро не будет сил выходить на улицу
где слепящее солнце выжигает остатки того
что когда-то было тобой
просто люди разные, мама
одни предназначены для счастья,
детей, отошений, нежности
а другие, вроде меня
для того чтобы плакать этими страшными молчаливыми вечерами
плакать без слёз,
потому что слёзы высохли ещё в прошлом году
мне так холодно
когда обрываются эти связи
люди такие хрупкие, мама
одно неловкое движение - и пол усыпан осколками
нерождённой псевдодружбы,
не было её, потому что дружба не разбивается от невовремя сказанной полуправды
а о любви ни слова
никто с самого начала не хотел обманываться
а на деле это оказалось такой же плохой стратегией
как повторять бесмыссленные
и тонуть в нежности
мы только пропустили что-то самое важное, то что наполняет важностью
но брось, какие мелочи
на деле мы продолжаем отмалчиваться
в ожидании пока не умрёт всё то что успело появиться
а оно умирает
умирает
умирает
с каждым несказанным словом
с каждой минутой которая отделяет
от прошлой встречи
ну и пускай.
плевать.
скоро уже совсем.
зима, мама.
это зима, не обманывайся летними платьями.
заметает прошлогодним снегом.