я пишу это ночью когда свет фонарей просачивающийся сквозь тюлевые занавески отражается в зеркале у меня за спиной.
от этого создаётся навязчивое ощущение что я не одна.
эти недвижущиеся тени на стенах и дверях просто лучи рассеянного света. того что от меня осталось.
я пишу это ночью когда кажется так отчётливо что уже не больно. мне не больно.
да да. натянуто улыбаясь. не беспокойся. всё хорошо, только уходи. зачем тебе мои слёзы?
я всё равно посвящю их тебе.
быть придуманным героем чьей-то сказки это такая ответственность
это значит не оправдать ожиданий
а наши родители заранее подрезают нам крылья со всей невозможной искренностью веря в нас
абсолютно не замечая наше ничтожество.
простите.
я больше не умею летать. а значит только остаётся не падать.
замереть в невесомости, совершенстве пустоты.
это, наверное, сродни мазохизму.
простите.
я никакая не принцесса
и мои разбитые руки лучшее тому доказательство
только переводить стрелки означает что ты просто оказываешься от вины
заворачиваешься с головой в одеяло и пытаешься забыть такой далёкий вчерашний день
и в доме больше не осталось услокоительного
можно переключится на одноразовых друзей для которых ты совсем ничего не значишь. о да, взаимно.
и с каждым словом ещё сильней замыкаясь в себе
повторяя шепотом что рядом нет того кто мог бы понять
и взять хоть немножко отчаяния
а на самом деле нам нечего больше отдавать.
если только тусклый свет фонарей собранный с помощью осколков стекла.
эта ночь такая бесконечная
эта ночь такая бесконечно-жестокая