август. такой внезапный август.
два месяца тянулись несколько жизней и, как всегда, пролетели в одночасье.
я обнаруживаю себя в самолете, направляющемся в Москву, с сердцем полным ожиданий, страха и сомнительного чувства, что в данный момент nothing holding me.
мы набираем высоту, а я уже заранее знаю, что невозможно испытывать нежный трепет в стотысячный раз без привкуса здорового цинизма с ноткой пресыщения.
что few more hours не делают жизнь более слаще.
что 876 км вовсе не перенесут меня в другую действительность, не сделают другим человеком
что лучше не мечтать, потому что сказки не имеют склонности реализовываться, по крайней мере в тех же красках.
почему я все знаю заранее?
эта внутренняя пустота отступает, временами, постепенно, под порывами робкой нежности, но, видимо, уже больше не исчезнет навсегда.