чем больше слышишь признаний в любви, тем более несущественной вещью она становится.
мы просто играем в игрушки. и обижаемся понарошку. а потом привыкаем. перестаём видеть в другом человеке идеального/уникального/драгоценного самого-самого, а считаем его продолжением себя. ментальным сиамским близнецом, если хотите. который не бросит, даже если бросишь ему в лицо - уходи, мы наигрались.
всё настолько предсказуемо, что становится скучно.
дай поскучать мне в одиночестве, мм?