каждое утро просыпаюсь от холода и чувствую как она свернулась во мне чёрным тугим комочком. никуда не девалась - просто пряталась в глубине ресниц.
давлюсь растворимым: до сих пор не научилась варить кофе.
мне, в общем-то всё равно.
она живее чем я, это она кричит по ночам и отчаянно скучает, закусывает губы, заставляя себя припоминать всё самое страшное, чтобы только не начать по новой жалеть себя. это же смешно. недопустимо сознательно создавать себе замкнутый круг.
это она, ни на что не надеется, ни во что не верит, но наивно ждёт что в один прекрасный день время таки побежит обратно, прямо как в фильме про бенджамина баттона.
кому нужны твои сказки?
мерзкая, несчастная, никому не нужная сука-любовь.
что же мне с тобой делать.